Rue des cascades.

Ce soleil d'hiver. Et s'il neigeait. Peu importe l'endroit. Dans un va et vient, on s'aime. La manière prend la fuite. Je griffonne ces mots. Au dos d'une stratégie. Et l'on prend la suite. Charmant voyage. Moi qui ne suis jamais. Le regard vole. Parallèlement. En attendant la remontée. Mécanique de boheme. Sans attaches. Je m'en irai toujours. Parce que l'intégration n'est jamais aisée alors que l'ailleurs n'existe pas. Je renonce à ma culture, sans y croire. L'abat-jour fond. Cette odeur. En lambeaux. Sans fumée. Théorie naïve. Je suis faible. En me contentant du faux. L'ardoise est effacée. Plus de notes de retard. Les bourses restent pleines. Endolories. Palpitement. Ce coeur qui bat. Il a su être patient. C'est chaud à l'intérieur. Comme la brulure souveraine de l'envie assouvie. Se laisser visiter. Je lis quelques et je subis la pulsation. Regarder en face. Pulsion. La beauté parfois effraie. Je n'ai peur de rien, paraît-il. Surtout pas du silence. Lumière obscurité. Offre-toi. Juste. On franchira la saison. Cet hiver. Bien trop rapide. Je savoure la seconde. Un corps soulevé. A bout de bras. Sans un souffle. Dans le sexe des filles. De l'érotisme à plein poumon. Sensibilité à fleur de peau. Au plaisir. Le doigt sur le clitoris. Pas ce soir, non. Chut.

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Ils foutent des frissons, tes mots.